DIARIO DE VIAJE

El diario de viaje de los antiguos implicaba contar qué sucedía en el día a día. Las cosas concretas, las necesidades, los problemas a solucionar, tal vez el hambre.

Hoy un diario de viaje es mucho más metafórico y psicológico. El lenguaje ha dejado de ser lineal porque nosotros hemos dejado de ser lineales.

Si yo cuento lo que han sido los días de mis dos ultimas semanas contaré, seguramente, mi viaje a Paraguay y de cómo fue la emoción de asistir al estreno de una película producida por mi hijo y de cómo fue reconocido públicamente y de cómo yo sentí “misión cumplida” respecto de su crianza y crecimiento. 

¿Contaré la ropa que puse en la maleta y de cómo hice y deshice la dichosa valija en cuestión de horas y me levanté a las cuatro de la mañana para poder volar a Buenos Aires y llegar a tiempo a otro vuelo que me trajo a Madrid? Lo dudo. 

Sentiré que tengo que hablar de mis emociones y de mis estados de animo y del significado profundo de mis vaivenes mentales.

Si en cambio de tratara de una película, pondría al personaje, yo en este caso, a doblar cuidadosamente las prendas tratando de no olvidar nada que pudiera necesitar en las eventuales entrevistas. Los maquillajes, los zapatos, los perfumes. 

Cómo llené de comida el cuenco de mis gatos para que tuvieran suficiente hasta que llegara el lunes la persona que los cuida en mi ausencia. Cómo caminé ayer por las calles del mercado, disfrutando el mezclarme entre personas de etnias diferentes. Cómo compré una esponja para bañarme, y manzanas y un queso blanco y tierno que no se consigue en ninguna otra parte del mundo. 

Y de cómo en este momento he abierto las ventanas y miro a las personas que buscan en la plaza un lugar para tomar el café de la mañana. Simplemente miro. No saco conclusiones, como suelo hacerlo, acerca de la humanidad y sus costumbres, lo profano y lo sagrado. 

Y todo eso porque supongo que se espera de mi una conclusión inteligente y flechas éticas y morales que ayudan a los que están perdidos, o tristes o frustrados.

Hoy soy esto y no me parece más importante la crisis mundial que la tostada de pan de semillas que me comeré dentro de un rato.

¿Será esto el momento a momento? Nada hay que yo pueda hacer diferente de lo que estoy haciendo. Nada que cambie el curso de las cosas. Y, curiosamente, no me siento más banal que otras veces. Tal vez algo más “biológica” que pensante. Y el resultado es sorprendentemente agradable.

Los abrazo, esta vez con el deseo de que experimenten alguna vez un estado semejante.

La experiencia vale la pena.

Leonor.

P/D.  Anoche leí en una revista un reportaje a la nuera de Bernard Maddoff, el magnate que estafó a miles de personas y que hoy se encuentra en la cárcel. Su marido, el hijo del señor Maddoff, se suicidó el año pasado porque no pudo soportar vivir con lo que había hecho su progenitor, y porque el mundo sospechaba que él no podía no estar al tanto de los manejos de su padre. Ella lee una esquela que su marido dejó para su padre en la que dice: “¿Necesitabas hacerle esto a la gente? Me avergüenza ser tu hijo. Vete a la mierda”.

Luego de eso se pegó un tiro.

Yo le creo.